Море. Художник и писатель

Вода в море была спокойной.

Город окутывали яркие лучи солнца, которое грело воздух, делая его удушающим.

Недалеко от моря, на небольшом холме, сидел старый художник. Он писал церковь, стоящую вблизи от берега и от того места, где он расположился. Церковь была белой, броской, с золотыми куполами.

Из церкви вышел мужчина лет пятидесяти и надел шляпу. Он глубоко вздохнул. Взор его неожиданно упал на мольберт и на художника, который рисовал невдалеке. Мужчина перешёл через дорогу. Он медленно подошёл к художнику сзади и начал рассматривать его картину.

- Сегодня прекрасный день, не находите?

- Думаю, да, - ответил старик, даже не посмотрев на мужчину.

- Скажите, почему Море. Художник и писатель церковь на Вашей картине чёрного цвета?

- Я знаю, что она может быть там, но не знаю её цвет, поэтому и рисую своим.

- Странно, - произнёс мужчина задумчиво. – Всё равно картина красива.

- Сколько Вам лет? – неожиданно спросил художник.

- Пятьдесят три. А Вам?

- Мне семьдесят девять и я уже одной ногой не здесь… Какова Ваша профессия?

- Я писатель.

- Вот как? – художник повернулся к мужчине. – И что же Вы пишите?

- По правде говоря, - писатель сделал паузу, - про людскую боль.

- Так мы с Вами схожи! Ложь открыла мне правду, так же как и избавила меня от возможности видеть.

Художник приспустил свои очки и писатель понял Море. Художник и писатель, что его собеседник слеп.

- Простите, я не знал.

- Ничего страшного, - ответил слепой старик, мило улыбнувшись. – Будем знакомы.

Он протянул руку.

- Извините, но я не смогу пожать Вашу руку.

- Почему же? – спросил художник, слегка улыбаясь.

- Дело в том, что у меня нет правой кисти.

Художник почувствовал себя виноватым.

- Простите меня, - сказал он.

- Всё нормально.

Между ними произошло неловкое молчание, длившееся несколько секунд.

- Вы правша? – спросил старик.

- Да.

- Вы пишете свои произведения левой рукой?

- Мне пришлось научиться.

Опять настала тишина.

Солнце продолжало жарить землю и людские тела. Старик взял бутылку с водой, открыл её и сделал глоток.

- Жара…

- Скажите Море. Художник и писатель, - обратился писатель, - почему же церковь на Вашей картине чёрная?

- Это одна из версий жизненного мировоззрения. Хотите, чтобы я Вам её поведал?

- Было бы интересно услышать.

Художник отложил кисть, снял очки и повернулся к своему собеседнику.

- Всё, что Вы видите вокруг – не есть настоящее, - начал говорить он, слегка жестикулируя. – Эта церковь, море, дорога – всё это построили и создали для нас с Вами, а то, как Вы на это смотрите, и есть истинная картина мира.

Писатель призадумался.

- Вам, так же как и мне, - продолжал художник, - с самого детства внушили что дом – это дом, дерево – это дерево и что церковь белая. Вас научили Море. Художник и писатель называть вещи привычными для них именами. Вас так же заставили думать, что они выглядят каким-то определённым образом. Думаю, все мы – игрушки в этом маленьком мире.

- А чьи игрушки? – перебил, интересуясь, писатель.

- Предполагаю, что Бога... Мы сидим в маленьком шарике, который наполнен землёй, водой, пищей, людьми, животными, кислородом и всем остальным. Каждый думает, что он – обычный человек, но если углубиться в сознание и взять в расчёт то, что нам вольно думать, говорить и делать всё, что заблагорассудиться, у каждого есть выбор и каждый сам является хозяином своей судьбы выходит, что каждый – и есть Бог. Каждый строит для себя свой мир Море. Художник и писатель!



Он приостановил свою речь. Писатель продолжал внимательно слушать.

- Я рисую более шестидесяти лет, но научился я это делать совсем недавно, когда ослеп, - сказал старик и мило улыбнулся. – До этого я видел мир, так как мне его преподносили. Мне навязывали устоявшиеся устои, ограничивали мою свободу и действия и заставляли принимать ложь за истину. Но теперь я вижу правду. Теперь я вижу мир таким, каким он должен быть для меня. Значит он мой!

- Это удивительно! – воскликнул писатель. – Я многое об этом думал, но никак не мог чётко сформулировать. Вы мне сказали всё как есть. Мои глаза теперь открыты Море. Художник и писатель. Я вижу правду, которой нет, не верю в неё, и творю свою.

- Вы всё верно сказали.

Художник продолжил рисовать.

- Хотите, я покажу Вам свои картины?

- Да, конечно же.

- Подождите несколько минут. Я должен закончить эту.

Писатель начал наблюдать за тем, как художник заканчивает свою картину. Он думал о том, как же художник, будучи слепым, так красиво рисует?! Ответ был прост – он видит собственный мир.

Картина с церковью была завершена. Она была великолепна! Художник сделал последний штрих – подписал картину своими инициалами в правом нижнем углу.

- Пойдёмте!

Старик встал и пошёл.

- А как же картина?

- Успокойтесь, никому она не нужна.

Писатель Море. Художник и писатель последовал за художником, но несколько раз оборачивался назад, волнуясь за произведение старика.

- Я живу здесь.

Они зашли в дом, который находился в трёхстах метрах от того места, где они познакомились.

Квартира его была проста, стара и неуютна.

- Вот это мои старые картины, - художник показал на полотна, стоявшие по правую сторону комнаты.

- А вот эти, - он указал на левую сторону, - я нарисовал после того, как ослеп.

Писатель сразу же заметил разницу в картинах и воскликнул:

- Это феноменально! Вся правда, как и есть…

- Хотите чаю? – предложил старик.

- Не откажусь.

Писатель взглянул в окно и вдруг увидел, что какой-то человек забирает картину художника Море. Художник и писатель и уносит её.

- Там кто-то ворует Вашу картину!

- Да и пусть.

- Подождите…

Писатель выглянул ещё раз и увидел, что человек, который забрал картину, что-то положил на мольберт.

- Он что-то там оставил, - сказал писатель, - это какая-то бумага. Пойдёмте, посмотрим.

Они вернулись на то же место – холмик с видом на море.

- Что это? – спросил художник.

- Это конверт. Тут написано: «Извините, что я без спроса забрал Вашу картину. Она прекрасна. Спасибо».

- А что внутри?

Писатель вскрыл конверт:

- Тут деньги.

В конверте была сумма, которой художнику могло бы хватить на пропитание в течение года или даже больше Море. Художник и писатель. Писатель отдал конверт старику.

- Ну что ж, прощайте, - сказал писатель, - и спасибо.

- До свиданья, друг, - ответил художник.

Старик побрёл к себе домой, а мужчина к себе…

Через год писатель издал книгу, которая разошлась большим тиражом и принесла ему хороший доход. Идея книги была основана на том, что ему поведал художник.

Писатель ещё несколько раз в своей жизни приходил на тот же холмик с видом на море – старика там не было… Но писатель никогда не забудет его – художника, который нарисовал церковь.


documentatlhhnt.html
documentatlhoyb.html
documentatlhwij.html
documentatlidsr.html
documentatlilcz.html
Документ Море. Художник и писатель